Poema de la semana: poema en prosa, de Alejandro Caja

Nevermore

I’m a simple man, and I sing a simple song…” Rutila en mis oídos la voz de Graham Nash, inyectando en la puesta de sol un hilo de tristeza almibarada a través de los auriculares del IPOD. Melodías añejas: la lluvia de la tarde abrileña ha calado mi carne de una melancolía febril y prometedora, que permanece en el depósito de los nervios como una cosquilla sibilante cuando el cielo escampa; acodado en la barandilla de los Jardines de Sabatini consumo el final del día, un rescoldo asfixiado en cúmulos cenicientos más allá de Madrid. Rugen las tripas, rasco el bolsillo: podría ser peor, siempre podría ser peor y se me enciende una luz.

Remonto la Gran Vía atestada, tuerzo en San Bernardo y entro en el estanco. Despacha Leticia, una de esas bellezas achuladas en el barrio, una morena salada y brillante que, detrás del mostrador, recadea un alegato inconfesable a favor de mi tabaquismo. Después subo hasta la esquina del Pez y tiro hacia el “Palentino”; quedan pocos locales así en el Centro, pocas tabernas del revoltijo, cochambrosas y esplendentes: putas monstruosas achuchando la tragaperras, yonquis del solisombra, caras viejas como el hambre, moros tironeros, humo, espejos, serrín, tufillo de plancha y el martillo de las copas de vidrio sobre la formica punzando como un destello rítmico que me saca del ensueño. Ya no existe este Madrid que se me muere en los ojos, ya no existía cuando yo llegué; el Madrid de bar mugriento y estanquera castiza y crepúsculo adjetivado que he amado platónicamente como a una novia cadáver. Montado de ternera y botellín, dos euros con ochenta. Mastico, bebo, trago. El cuervo imaginario de Poe se posa sobre la tele y me grita al pecho una clave desgarradora: Nevermore…

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