Poema de la semana: Cuando leí el libro, de Walt Whitman

Cuando leí el libro

Cuando leí el libro, la célebre biografía,
Entonces -dije yo-, ¿es esto lo que el autor llama  la vida de un hombre?
¿Escribirá alguien así mi vida, una vez muerto yo?
(Como si algún hombre conociera realmente algo de mi vida;
Cuando hasta yo mismo pienso a menudo que poco o nada sé de mi verdadera vida.
Sólo vagas nociones, débiles pistas y difusas imágenes,
que persigo para mí mismo, para poder exponerlas aquí)

When I read the book

When I read the book, the biography famous,
And is this, then, (said I,) what the author calls a man’s life?
And so will some one, when I am dead and gone, write my life?
(As if any man really knew aught of my life;
Why, even I myself, I often think, know little or nothing of my real life;
Only a few hints—a few diffused, faint clues and indirections,
I seek, for my own use, to trace out here.)

Walt Whitman

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